viernes, 12 de agosto de 2011

Te quiero porque tu corazón es barato

Ilustración de Ajubel que bien podría titularse "en la frente besar, memoria borrar"

Ahora sé que se escribe para borrar, para borrar la estela de lo real, para reconstruirle el himen a la mirada. Con cada golpe a la tecla, se resquebraja la cáscara de la memoria, se libera al pasado de su propio recuerdo.

Para volver a mirar como se miró la primera vez, sin el peso de toda esa montoná de días atiborrando la retina.
Como esos versos: en la frente besar, memoria borrar. Escribir como besar frentes.

Me contaba mi amigo E. que le hacían un homenaje a un vetusto Billy Wilder y éste se levantó de la mesa y sin pronunciar un gracias o un señoras y señores a modo de preámbulo, arrancó a hablar:
Va un hombre al médico y le dice: doctor, no puedo orinar. El médico le pregunta: ¿cuántos años tiene usted? 98, responde. El médico le espeta: ¿y no le parece a usted que ya ha orinado bastante?
Por lo visto, siempre nos parece que aún no hemos orinado bastante.

No a todos, claro. Pedro Casariego (jo, Nán, cuánta razón tenías, qué bueno) dejó su biografía completamente borrada en unas pocas obras; a los 38 años, decidió que ya había orinado bastante.
Te dejo una muestra de su orín, del color del oro.

Te quiero
Te quiero
Porque tu corazón es barato.

Yo soy un actor secundario
que se siente muy débil
porque no come lo suficiente.
Estoy ahí sentado,
sentado en una silla amarilla;
el suelo es amarillo,
está hecho de hojas muertas.
He olvidado mi papel.
Algún pájaro ha escrito en mi silla
el nombre de un actor importante.
El público está formado por miles de pájaros muy cultos
y espera ver algo grande.

Yo he olvidado mi papel
y mi piel de actor está llena de hongos;
estar plagado de hongos
y no comprar un tubo de pomada en la farmacia
hace que me sienta como un salvaje.

Pienso en la película
"Sangre sabia", de John Huston.
Pensar es muy trabajoso,
pensar es muy trabajoso.
Se me ocurre una frase bonita:
"La primera letra de tu nombre
es la letra de una canción,
y tus ojos son la música de esa canción;
tú estás muy guapa cantando la canción,
ni siquiera necesitas mis aplausos."

Quisiera que mi sangre fuera sabia.
Mi sangre, todos los veranos,
busca heridas para salir a tomar
el sol.
Entonces, cuando las encuentra,
se seca,
como se secan las hojas de los
árboles y de los libros.
Tengo 25 años.
Si te revelo
este secreto de calendario
es para que comprendas
que estoy doblando una curva
y que tú puedes estar después de la curva
haciendo auto-stop.

Soy un hombre puro y huraño,
pero no soy amigo de Dios.
Reconozco, sin embargo,
que me gustaría hacerme una foto con Él,
aunque sólo fuera para salir en el periódico
y dejarte boquiabierta a ti.

Mírame:
debería estar fundando un hogar
y quiero ser atracador de bancos
Tápame con una manta
y rompe el termómetro:
tengo fiebre
y tengo frío.

Soy puro y soy huraño,
pero no soy amigo de Dios:
Sus barbas me parecen demasiado
blancas, como si hubieran robado
a la nieve toda su belleza sin
dejar nada a cambio;

Dios es un jugador de ventaja,
un jugador muy importante,
un jugador imprevisible.
Dios castiga y perdona porque sí:
puede que me ame
más que a los que Le aman.

Alguien ha grabado en mi espalda una boca azul.
Una risa que se derrumba cae desde la boca azul.
Pagaré una fortuna a quien borre el tatuaje.
Hoy prefiero una boca roja de mujer prohibida.

Estoy lleno de tatuajes:
mis recuerdos son tatuajes,
hasta mi pasado es un tatuaje,
cada mano en la mía es un tatuaje.
Me aparto cuando alguien se
acerca a mí.

A veces quiero que se acerquen los que nunca se acercaron.
A veces quiero que mi madriguera esté
vacía,
porque mi corazón está vacío:
yo lo vacío personalmente todas las mañanas.

Quizá la Iglesia sea el casino de Dios.
Yo ya no tengo esperanza,
yo ya soy desesperación.
Veo cómo llegan los borrachos;
me asusto y me oculto
entre las botellas vacías, entre
los bares y sus luces perdidas para siempre.
Que olviden, que olviden:
yo no olvido;
que perdonen, que perdonen:
yo no puedo perdonar
la muerte agria de mis días.

Tengo miedo:
todos los bomberos llevan chistera
en este planeta de locura.
Aquí nadie puede escribir la palabra "flor"
sin querer cortarla.

Estoy sentado
y soy un actor mediocre.
El público es un cielo
que llama a las nubes
para dejar de ser azul.
Miro. Aquella papelera vacía
corrompida por su tristeza
quiere hablar con alguien.
Centenares de papeles rotos
hablan con el suelo amarillo.
Soy huraño. No soy puro.

No soy puro.
Odio.
Estoy harto de pasear entre ladridos,
de paseos entre ladridos
y semen en el pijama.
Confieso que soy
soledad sola.

Ella era una prostituta negra vestida con el peor de los gustos, era
grande como un hotel.
Reía con fuerza.
Yo no la había alquilado para que riera.
Ella estaba llena de salud.
Yo no estuve a su altura.
Me fui
humillado
con las manos en los bolsillos
fumando y jurando un poco
(quería parecer un héroe moderno)
:
cada esquina de la calle me dolía.

Las estrellas iluminan pero no ven;
su tragedia es dar luz y ser ciegas;
yo no sé si ilumino;
creo que a mi lado
todo se oscurece.
Espero que la noche que yo hago
sea una noche clara,
con una pareja de hogueras
y con un leopardo.
Estoy milagrosamente.
Estoy milagrosamente.
Estoy entre mis llagas.

Mi sangre no es sabia;
yo busco un manantial de sangre sabia:
ríos de sangre sabia
para regar mi cuerpo.
No creo en los ovnis:
he gastado mi fe
viviendo como una serpiente.
Mi pantalón es azul;
soy extraño y
siento desprecio;
me desprecio a mí mismo
cuando hablo tanto de mí,
porque yo desprecio a los que se desnudan.
Lucharé contra todos los que digan
lo que yo digo.

Mujeres gratis, mujeres que se pagan con un beso.
Existen. Las he perseguido;
son estrellas fugaces
son faroles
son tímpanos
¡valen su peso en oro!
son lápices
son tigres
son las mujeres de los tigres
son sombras de agua
¿qué son?

porque yo soy sangre

7 comentarios:

NáN dijo...

porque nuestro corazón es barato, Casariego no es conocido (los que nocen creen tener un corazón excelente). Nos lo transmitimos de boca a oreja (después de mordisquear la oreja).

Isabel dijo...

Aprendo de los dos, NáN y tú, muchísimo.

Besos

El mes de abril dijo...

Qué canción más larga. Sabina mea a este tal Pedro Casariego

Josep Vilaplana dijo...

Mi oreja y yo os agradecemos la confidencia.

A la boca le pide que os mande dos besos, uno para tí y otro para Nán.

NáN dijo...

ven de vez en cuando a leerle aquí, y me cruza de un modo poco explicable. El Hombre Flaco.

Os pasa lo mismo a todos, menos a Anónimo. Creo ue somos un poco como hermanos, en esto.

Bárbara dijo...

Y bien que hacemos, NÁN, por lo visto nuestras orejas también son baratas. Y me parece, hermano, que el pincho te produce cierta tartamudez ;)

Pues es un honor poder enseñar algo ISABEL, aunque realmente sólo se pretenda compartir. Besos.

Que se mee donde quiera, MES DE ABRIL, pero que no salpique.

Los boca a boca nos salvarán la vida, ya lo creo que sí, JOSEP. Un besazo.

Monica dijo...

que linda poesia! estoy parando sola en uno de los hoteles baratos en praga y me lleno de nostalgia leer esta entrada por estar tan lejos de mi familia